Sentado sobre el poyo, el anciano miraba a la gente pasar. Su rostro, seco y arrugado,\u00a0daba la impresi\u00f3n de\u00a0haber sido tallado a navajazos, sin miramientos a la hermosura. Su boca, carente de labios, parec\u00eda una cicatriz que a ratos daba mustios gestos y que ora se abr\u00eda para emitir un saludo, ora para emitir un bostezo, ora para masticar un poco de coca que su mano temblorosa depositaba en su lengua.<\/p>\n
Sus ojos, penetrantes y fieros de joven, se hab\u00edan ido apagando y torn\u00e1ndose superficiales y tristes, entristeciendo todo lo que miraba. La calle se le mostraba gris, y ni la imaginaci\u00f3n ni la memoria le permit\u00edan recordar los vivos colores de sus fiestas juveniles, donde conoci\u00f3 a la Esmidia, donde bailaron y fueron felices. Sus recuerdos se iban quedando sin sensaciones.\u00a0 \u00a1Cu\u00e1nto habr\u00eda dado por recordar el olor que tuvo el campo, aquella vez que la llev\u00f3 al r\u00edo y le hizo el amor!\u00a0Sab\u00eda que esos hechos hab\u00edan sucedido, conoc\u00eda las consecuencias de esos actos, que de aquella tarde naci\u00f3 Juan Francisco, su primer hijo, muerto a los tres a\u00f1os; pero no eran m\u00e1s que\u00a0frias referencias a un pasado ya muerto.<\/p>\n
En la esquina de su casa uno ni\u00f1os jugaban con un aro. Los gritos de alegr\u00eda le recordaban sus d\u00edas de infancia. Un viento helado recorri\u00f3 la calle, el anciano ajust\u00f3 la bufanda a su cuello y se frot\u00f3 fuertemente las manos. Que fr\u00edo, Jes\u00fas, pens\u00f3. Entr\u00f3 a su casa y nunca nadie lo volvi\u00f3 a ver salir.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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